La Segunda Guerra Mundial... Hoy

Fortaleza de Stalingrado, 5 de diciembre de 1942

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Días difíciles, difíciles, de una situación hasta ahora desconocida han quedado atrás. Un oscuro Domingo de Muertos en 1942. Ansiedad, miedo y terror, visiones lúgubres de la vida. Sin retorno, con terror sinfín. Más adelante tendremos mucho qué decirnos, ahora la distancia aún es demasiado pequeña y las cosas aún están cambiando y la nueva situación aún se está desarrollando.

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Difícilmente puedes ponerte en nuestro mundo de pensamientos y sentimientos. Allí se ven las dificultades, allí se experimenta el sufrimiento exterior e interior, sombras oscuras por todas partes, muchos callan, otros se deprimen, otros se vuelven diferentes por no hablar de las frivolidades. Allí se arreglan las cosas, allí se ve algo de claridad en el horizonte. Qué torrentes de sentimientos y pensamientos surgen y llegan. No se trata sólo del panorama general, sino de la propia vida y se trata de los propios, que tienen que seguir viviendo cuando todo termine. Percepciones sobre su mundo y el medio ambiente. Lo real y lo falso se separan.

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Sobre la situación exterior: Estamos agazapados juntos en unas madrigueras en un barranco estepario. Enterrados y configurados lo más pobremente posible. suciedad y barro. Algo está hecho de la nada. Apenas hay madera para hacer búnkeres. Fogatas moderadas. Agua traída de lejos, muy escasa. Comidas para llenar. Todo paisaje lúgubre en gran monotonía y melancolía. Clima invernal con frío cambiante. Nieve, tormenta, escarcha, de repente tiempo de escoria. Bien cubierto: pantalones de algodón, chaleco de piel, botas de fieltro y mi invaluable piel, mi mejor pieza en esta situación. No me he quitado la ropa desde las vacaciones. Piojos, ratones por toda la cara por la noche. La arena gotea sobre el campamento en la cueva. Todo el rugido de batalla. Tenemos buena cobertura y estamos bien atrincherados. Se compartirán las sobras. A uno se le recuerda involuntariamente estar en las trincheras en la guerra de trincheras de 1914-1918. Vigas, cuevas con paredes de barro, velas, cabezas juntas, silencio, silencio. preguntas sobre la situación. Conversaciones cuestionables, conversaciones caseras, aferrarse a rumores, humor real, humor negro, cinismo. El comandante toca la armónica en el silencio: pronto será Nochebuena (era el primer Adviento). Luego parpadeamos. Recuerdos de la hermosa vida pasada, con placer y tentación, amor y vergüenza. Y todos desean una sola cosa: ¡vivir, seguir con vida! Eso es desnudo, real y verdadero, lo último: la voluntad de vivir, de vivir la propia vida. Conversaciones serias acerca de Dios y el Mundo. Y afuera el estruendo terrible de la batalla, de la destrucción. El corazón está desbordado. Sólo quiero que compartas mi presente y pasado reciente. Incluso en esta situación, no deberías ignorarme por completo.

 

Cumplo con mi deber. El cuidado de los heridos, especialmente su evacuación, es la mayor tarea. Y entonces decidí darle a la desgracia su significado. Traigo a los pocos civiles empobrecidos que viven con nosotros en agujeros en el suelo y a los prisioneros al búnker médico. Ya se ha hecho una buena labor. Entonces trabajo con tanta dedicación que olvido casi todo lo que me rodea y apenas puedo escuchar el ruido de la batalla. Entonces estoy casi feliz.

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Hoy estaba buscando a Nina, de cuatro años. Me dio su mano resbaladiza y me acompañó confiadamente al búnker. Dibujé su carita encantadora. De repente un ataque aéreo, seguí dibujando porque estábamos a cubierto. Tranquilicé a la pequeña Nina. Pero entonces las bombas estallaron terriblemente. Tomé a la pequeña y gimiente Nina en mis brazos y me tiré al suelo con ella. Cuando terminaron las detonaciones, seguí trabajando, aunque con manos temblorosas. Sin embargo, después de unos segundos, tuve que cambiar la pluma por los instrumentos médicos. Por la tarde, desde el anochecer a las 2 de la tarde, la larga, larga oscuridad, leí historia del arte y ayer de física y química (teoría electrónica) con mi médico de regimiento. Pero cómo me conmovieron tus cartas y las de los niños que encontré a mi regreso. Hace sólo unos días pude leerlas. Ah, con qué amor y expectación están escritas. ¡Qué lejos está ese mundo bueno y hermoso y, sin embargo, qué cerca del corazón! Estuve muy cerca de ti y lleno de amor y anticipación por el futuro. ¡Exactamente ahora! Estos monólogos y estos diálogos contigo ahora. Tus palabras me impactaron: Podría ser un día la última carta que yo recibí de ti, que tú recibiste de mí. ¿Y cómo podría ser esta carta? – Me siento tan increíble sabiendo que nos encontraremos de nuevo. ¡Nunca te desanimes! ¿Podría restarle algo a la gravedad de esta larga espera? Es más difícil para ti, que para nosotros.